Un soir d’été

Le Rhin

Qui coule

Un train

Qui roule

Des nixes blanches

Sont en prière

Dans la bruyère

Toutes les filles

À la fontaine

J’ai tant de peine

J’ai tant d’amour

Dit la plus belle

Qu’il soit fidèle

Et moi je l’aime

Dit sa marraine

J’ai la migraine

À la fontaine

J’ai tant de haine

Guillaume Apollinaire

                                                             Les colombes

Théophile Gautier

Sur le coteau, là-bas où sont les tombes,

Un beau palmier, comme un panache vert,

Dresse sa tête, où le soir les colombes

Viennent nicher et se mettre à couvert

. Mais le matin elles quittent les branches ;

Comme un collier qui s’égrène, on les voit

S’éparpiller dans l’air bleu, toutes blanches,

Et se poser plus loin sur quelque toit

. Mon âme est l’arbre où tous les soirs, comme elles,

De blancs essaims de folles visions

Tombent des cieux en palpitant des ailes,

Pour s’envoler dès les premiers rayons.

Le Chat

Viens, mon beau chat, sur mon coeur amoureux;

Retiens les griffes de ta patte,

Et laisse moi plonger dans tes beaux yeux,

Mêlés de métal et d'agate.

Lorsque mes doigts caressent à loisir

Ta tête et ton dos élastique,

Et que ma main s'enivre du plaisir

De palper ton corps électrique,

Je vois ma femme en esprit.

Son regard,

Comme le tien, aimable bête

Profond et froid, coupe et fend comme un dard,

Et des pieds jusques à la tête,

Un air subtil, un dangereux parfum,

Nagent autour de son corps brun

. Baudelaire,

Les Fleurs du mal

Le cygne

Sans bruit, sous le miroir des lacs profonds et calmes,

Le cygne chasse l'onde avec ses larges palmes,

Et glisse.

Le duvet de ses flancs est pareil

A des neiges d'avril qui croulent au soleil ;

Mais, ferme et d'un blanc mat, vibrant sous le zéphire,

Sa grande aile l'entraîne ainsi qu'un lent navire.

Il dresse son beau col au-dessus des roseaux,

Le plonge, le promène allongé sur les eaux,

Le courbe gracieux comme un profil d'acanthe

, Et cache son bec noir dans sa gorge éclatante.

Tantôt le long des pins, séjour d'ombre et de paix,

Il serpente, et laissant les herbages épais

Traîner derrière lui comme une chevelure,

Il va d'une tardive et languissante allure ;

La grotte où le poète écoute ce qu'il sent,

Et la source qui pleure un éternel absent

, Lui plaisent : il y rôde ; une feuille de saule

En silence tombée effleure son épaule ;

Tantôt il pousse au large, et, loin du bois obscur,

Superbe, gouvernant du côté de l'azur,

                                                          Le Cygne

Il choisit, pour fêter sa blancheur qu'il admire,

La place éblouissante où le soleil se mire.

Puis, quand les bords de l'eau ne se distinguent plus,

A l'heure où toute forme est un spectre confus,

Où l'horizon brunit, rayé d'un long trait rouge,

Alors que pas un jonc, pas un glaïeul ne bouge,

Que les rainettes font dans l'air serein leur bruit

Et que la luciole au clair de lune luit,

L'oiseau, dans le lac sombre, où sous lui se reflète

La splendeur d'une nuit lactée et violette,

Comme un vase d'argent parmi des diamants,

Dort, la tête sous l'aile, entre deux firmaments.

                              *~*~*Sourire, toujours sourire. *~*~*

Sourire, toujours sourire,

Ne rien laisser paraître Les soucis, les ennuis

, Il faut en rester maître

. On n'ose pas en parler,

Peut-être par timidité

Où par simple discrétion.

On a peur de déranger

N'est-ce point un peu par fierté

Que d'être heureux nous feignons?

Difficile de se confier

On est rarement écouté

Alors nos petits secrets gardons

Un visage serein affichons.

Vous a-t-il plu?

Alors envoyez mon lien si vous le voulez.

Merci de m'encourager ...                      www.Frizou.org

LE LOUP BLANC.

Froide. Blanche.

La lune s’échappe de l’horizon.

Inquiète, la meute des « Loups de la Forêt » s’agite Au secret du vallon.

Jeune mâle blanc et vieux chef gris s’affrontent.

Choc des regards,

Corps tendus, grondements sourds à fond de gorge :

Prémices d’une lutte sans merci !

Le blanc connait ses armes : audace, vivacité, jeunesse.

Il va ce soir rencontrer ses faiblesses !

.Patience et ruse sont les forces du gris.

A l’heure venue, sa volonté est sans faille

! Sur une imprévisible ruée, il s’affirme.

Le blanc, défait, n’est plus que douleur…

La honte de la fuite protège sa survie.

Calme et silence reprennent leurs droits.

Décharné.

Furtif.

Au cœur glacé de l'hiver,

Le blanc est l’ombre de son ombre.

Chacun de ses pas semble être le dernier.

Faim et délires fiévreux troublent ses nuits.

Pourtant, obstiné, il avance !

La cicatrice brûlante de son cou

Nourrit la haine salutaire.

Parfois, il croit percevoir une bienveillante approche !

Rêve ? Réalité ?

Il ne sait plus.

Un hurlement incertain s’échappe de son corps renaissant,

Puis un autre.

Enfin, clair et vibrant, vient l’appel à la vie.

Sa gueule entr’ouverte s’emplit des effluves d’amour :

La jeune louve grise est bien là !

En lisière des pins, elle avance.

Plus près, toujours plus près…

Jusqu’à exister !

Les louveteaux du printemps seront gris et blanc.

Martine ROUX

                             *~*~*Sourire, toujours sourire. *~*~*

Sourire, toujours sourire,

Ne rien laisser paraître

Les soucis, les ennuis,

Il faut en rester maître.

On n'ose pas en parler,

Peut-être par timidité

Où par simple discrétion.

On a peur de déranger

N'est-ce point un peu par fierté

Que d'être heureux nous feignons?

Difficile de se confier

On est rarement écouté

Alors nos petits secrets gardons

Un visage serein affichons.

Vous a-t-il plu?

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L'hiver est sorti de sa tombe,

Son linceul blanchit le vallon ;

Le dernier feuillage qui tombe

Est balayé par l'aquilon.

Nichés dans le tronc d'un vieux saule

, Les hiboux aiguisent leur bec

; Le bûcheron sur son épaule

Emporte un fagot de bois sec

. La linotte a fui l'aubépine,

Le merle n'a plus un rameau ;

Le moineau va crier famine

Devant les vitres du hameau.

Le givre que sème la bise

Argente les bords du chemin

; À l'horizon la nue est grise

: C'est de la neige pour demain.

Une femme de triste mine

S'agenouille seule au lavoir

; Un troupeau frileux s'achemine

/arsene-houssay/

                               La Neige   à  travers la Brume

La neige à travers la brume

Tombe et tapisse sans bruit

Le chemin creux qui conduit

A l'église où l'on allume

Pour la messe de minuit

. Londres sombre flambe et fume ;

La chère qui s'y cuit

Et la boisson qui s'ensuit !

C'est Christmas et sa coutume

De minuit jusqu'à minuit

. Sur la plume et le bitume,

Paris bruit et jouit.

Ripaille et Plaisant déduit

Sur le bitume et la plume

S'exaspèrent dès minuit

. Le malade en l'amertume

De l'hospice où le poursuit

Un espoir toujours détruit

S'épouvante et se consume

Dans le noir d'un long minuit.

.. La cloche au son clair d'enclume

Dans la cour fine qui luit,

Loin du péché qui nous nuit

, Nous appelle en grand costume

A la messe de minuit

Paul Verlaine.